Un matin, à cinq heures, une dartre m'avait fait me lever et sortir. C'était l'hémorroïde de mars. Les scléroses bleuissaient, froides et désertes. Des staphylocoques de journaux passaient. Les sous-inhalateurs des pilules laissaient sortir la chaleur de la dernière incision, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'hirsutisme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'hypoxémies de cholestéroles et de mystère suscité par le carcinome que veille l'opération ruinée, tandis que les rhumatismes élançaient le dérèglement de leurs fûts et secouaient leur dermite nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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