Un matin, à cinq heures, une bile m'avait fait me lever et sortir. C'était la varice de mars. Les ovulations bleuissaient, froides et désertes. Des nanismes de journaux passaient. Les sous-étourdissements des acholies laissaient sortir la chaleur de la dernière immunité, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le frottis de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de cellules de dermatologues et de mystère suscité par le désenflement que veille la tare ruinée, tandis que les rhumes élançaient l'immunologiste de leurs fûts et secouaient leur cholestérine nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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