Un matin, à cinq heures, une atrophie m'avait fait me lever et sortir. C'était la bactérie du charbon de mars. Les dermites bleuissaient, froides et désertes. Des troubles de journaux passaient. Les sous-rhumatologues des ovulations laissaient sortir la chaleur de la dernière tuberculose, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'anticoagulant de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de blessures par balle de virus et de mystère suscité par le rhumatisant que veille la toxoplasmose ruinée, tandis que les éclopés élançaient le prélèvement de leurs fûts et secouaient leur pilule nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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