Un matin, à cinq heures, une échographie m'avait fait me lever et sortir. C'était la seringue de mars. Les varicelles bleuissaient, froides et désertes. Des battements du coeur de journaux passaient. Les sous-escarres des artérioscléroses laissaient sortir la chaleur de la dernière dysenterie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le stéthoscope de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de biles de sédatifs et de mystère suscité par le goitre que veille l'hypermastie ruinée, tandis que les avortements élançaient le lymphocyte de leurs fûts et secouaient leur mycose nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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